et tout le reste...

platita, platita, 

cotillón del hueso, 

tu hora no es de las mejores 

para desentumecer el alma... 

Mariano Rodríguez Pena 

¿Qué hacer? ¿Leer? ¿Escuchar la radio? ¿Echarse en la cama, asqueadito, violentamente golpejeado por el Consumismo Goce Perverso Mal? Perverso: todo es plata. Pero, entonces, ¿es negación mía con respecto a resituar o lo que sea la función y significación del dinero en mi vida? "Pasividad de alcance": el Sacrificio. Y te echarás, y serás el desvirtuado por el Otro, por la Otra: en aquello que quisiste ser. 

dibujarás, dibujarás 

Fumo mi Particulares ($5,75 al día de hoy, y el INDEC mintió a más y mejor). La Fernández tiene que dibujar, a como sea, el futuro: "estamos bien, y encima vamos mejor". Pero no es así, o no lo es, en todo caso, para los más. Estamos los fumadores, y ya no podemos ni optar (principios mediante) por los Parisiennes ($8,25 al día de hoy, y seguirá aumentando), sobre todo cuando algunos de nosotros somos de castigarnos con dos etiquetas diarias, para empezar. 

una de las mejores de Fassbinder 

Fumo. Cebo mi mate amargo (¡ni yuyos tengo!) con yerba Aguantadora (entre $10,00 y $11,00 en El Tigre, al día de ayer o algo así). Consumos, sí, y encima de los impostergables. Mi abuela, ya de no ser (pero que en un sueño, luego de inhumada, como que la veía del campo, mediodía seco y abrasador), era de afirmar: "el mate: feo vicio". ¿Qué hacer, entonces? El desayuno gaucho que suelo practicar ha de ser inevitable, por más que hoy lo hayamos aditado con un yogur entero y una banana madura prolija bien. La angustia corroe el alma, amigos, amén del bolsillo y el amor; "y mi amor / me corta la cara". 

Fumo. Puedo fumar. Y lo disfruto. Compré, anteayer, una etiqueta de 43/70, cortos, en un kiosquito al lado de un cýber, la cuadra al frente del Libertador, a metros de la Duarte Quirós (o Quiros, ya se sabe). Imagen en la etiqueta susodicha: la campaña "antitabaco" a pleno: "el tabaco causa enfisema pulmonar". Así de brutal e ignorante (¿taimado?) el verbito de marras: "causa". A los analfabetos, leña. Imagen "de contraportada": pulmón sano, hermoso, paradisíaco "Amazonas" de los ecololós (no el de la deforestación rapiñera real), y pulmón "fisuradito" mal, la negra Parca y la carroña, cosas que son fuleras de ver, la verdad, algo crudito y bien bien desagradable si uno le proyecta el propio: imagen siniestra mal, que evoca lo peor, aquello a lo que el cuerpo mismo o sus pulsiones dicen no y retroceden, espantadas. cáncer: caca. TOLERANCIA CERO CON RESPECTO A LOS FUMADORES. 

Infografo aleccionador 

Digo: los de abajo pagamos todo. La prima y la ganancia de las empresas farmacológicas de La Galaxia NeoCapitalista Del Consumo A Como Sea, por ejemplo, que además tienen que administrar los cuantiosos "gastos" anticáncer y ver si vale la pena la inversión, el "despilfarro" que cada sufriente impone, moral mediante o no. Negocio redondo, morbo, cribaje de la población indeseable remanente mal. 

CONCLUSIÓN: fumo, tomo mate, escribo. Hasta la próxima. 

¿Ha leído usted alguna vez el libro "Puro Humo"? 

Paranoia y Visión

Fumo. Pongo a hacerse un Radio Station en Grooveshark cargándolo con la consigna "King Crimson": veremos qué magias me aduce. Comienza, por lo pronto, con Yes. El mate está más bien lavado (lo abandoné hace un buen rato, cuando me fui a deslizarme silente entre las sábanas del sommier nuevo de la Mejoradora de Idems, junto a ella, cuerpo tibiecito), pero intentaré recauchutarlo. La noche está apacible. Son las 02:14 hs.: según Magnolia; según algún Fedora; según el Perro de Fuego (¿era así que se llamaba?). 

Estoy de gambas peladas. Se me resiente (siento) la lastimadura en plena canilla izquierda, herida leve y más bien superficial que se me hizo al darle un patadonazo canilla, justamente, mal, en plena oscuridad, a la cabecera, bajita ella, de mi cama --madera, madera--, cuando, hace como dos días, sólo buscaba acostarme y alcanzar el sueño. 

Insomnio, entonces. Pero insomnio llevado bien. Elevo el Porongo del Caballito que la Pareja Ejemplar me regalara el año pasado --mi último cumple--, y de la bombilla misionera bebo. Pienso en escribir un mail a una mujer que quizá se interese por mis textitos. Prendo un 43/70; fumo de él; lo dejo en equilibrio en el cenicero marrón. Cosas, cosas cercanas a mí, a mi mirada, a mis manos. Teclado, monitor. 

(Pasa un patrullero. En un rato por ahí salga a comprar puchos. La paranoia realmente grotesca en medio de la cual padezco y vivo genera, de algún modo u otro, este texto. Dar cuenta de cierta escena: la del presente, -- la de la Duración: ¿qué busco al insistir en esta forma o género menor de anotaciones? Me crujo el morbo, fumo...) 

- . - . - 

Imagen dentro de la imagen. Dada una pantalla a la que enfocamos con la mirada, quedará recortada la primera, seleccionada, y el resto prácticamente pasará a no ser percibido, fondo supuesto. (Fumo, escucho música.) La película que, por caso, se esté proyectando en un determinado monitor, contemplada por el neo-espectador, Home Theater individual. Una representación dentro de otra, entonces: elegimos concentrarnos, abstrayéndonos por un instante de "lo real", para vivenciar una determinada ficción o film. Foco/fondo. (Platón: "Alegoría de la Caverna".) 

Pasar, de sernos posible, del foco al fondo y de éste a aquél, como que alternando: despreocupados. Ir lo más relajados posible de uno a otro. O no colgarse tanto con el foco, no concentrar la mirada: es una representación más. 

Pero: "la representación dentro de la representación" puede estar dando cuenta, como en el caso de los documentales, de "lo real". Entonces. 

Consideremos, me pongo a decir, qué es ver. Qué es percibir. ¿Con o sin cuerpo? Con. Entonces: determinados órganos corporales perciben un poco al menos de sí: puesto que puedo observar partes de mi cuerpo, y de hecho estoy viendo mis gambas, la derecha cruzada sobre la izquierda, y mis manos: piel. Eso, en cuanto a determinados objetos percibidos "a través" de mis ojos, y muy breve y bastamente (hablando mal y pronto). 

- . - . - 

La cuestión, insisto, es con cuánta intensidad (mayor, menor) nos colgaremos con tal o cual objeto. Tenemos párpados, y a veces podemos distraernos sin más. No hay tercer ojo, ni ojo en la nuca. (Horacio Castillo dice, en un poema, que el cuerpo puede llenarse de ojos, ojos en cada pie, en la espalda, en la cintura. No puedo creerlo. Habría, por lo tanto, que experimentarlo, vivenciarlo, o renunciar a tener en cuenta dicha hipótesis.) 

Último pucho. Labios prensiles, todavía no lo enciendo. -- Voici comment j'allume ma cigarette: tres me persiguen, pero una buena patada me la saca (la paranoia, digo), pobres guasitos mal, de en medio. Salir a comprar. 

Código de Faltas

Lo escucho por la radio. La 102.3, de acá de Córdoba. En Argentina, claro. Algo que a esta hora no está en el portal de La Voz. 

Policías (¿cuántos?) desnudan a un chico (pongamos que va a la secundaria), a ver si le encuentran algo. Se le cagan de risa del pitín ("has de humillar al cautivo") y, en el puño de la mano, pongamos que fue así --La Voz y La mañana de Córdoba: informen sobre esto, investiguen más claramente--, cuando creían hallar el arma, se dan con una o dos inyectables para diabéticos: insulina. Uno de los policías en cuestión arroja el "arsenal" contra el suelo, lo rompe (imagino un buen pisotón, borcegos durito frío mal) y lanza: "por los golpes del viernes". Escena aleccionadora. 

Pongamos que esto no sea exactamente así. Recuerdo: hará media hora caminaba, auriculares clavados en la 102.3, y el conductor leyó la noticia. Se oyeron declaraciones del padre de la criatura al micrófono: hay grabación. 

(Aparte de todo: previamente, la madre del ¿menor? habría discutido no-sé-qué con la ¿maestra, profesora? del caso. Un estudiante argentino, entonces.) 

QUIERO DECIR: ¿qué pasa con los policías que andan por Córdoba (Argentina)? ¿Qué pasa con sus jerarcas, con la institución policíaca de acá, en su devenir histórico concreto y ¿vinculante?, como para que se den situaciones de este tipo? ¿Qué pasa con el pibe ese, qué pasa con sus inyectables, qué pasó? --- ¿Qué pasó, realmente, o lo más objetivamente posible? La Voz, La mañana: hay tarea, muchachos... 

El equipito

telones de fondo 

Pongamos que escucho Mariah Carey. Pongamos que sé cómo se escribe su nombre. Pongamos que puedo googlearlo y verificar, "correctura" mediante, la grafía "exacta" de la minita en cuestión. Pongamos, en fin, que escucho radio. 

Me fijo en la "sintonía": 96.10 (una fm cordobesera, claro). Equipito de la Sil, que de hace años que vengo arrastrando. Pongamos que ahora canta un tipo (¿Rod Stewart?) cuya voz también ubico, y que me hace pensar en mi segunda novia. Pongamos que a la Mejoradora de Mates le sorprende, le disgusta y hasta le asquea (¡ALF!) el que yo no me ofusque ni mucho menos con el pop en general. Pongamos que aún no se da cuenta del todo de esa larga adolescencia en plan ¡sólo música clásica en europeo! permanente, sí, pero habiendo tenido de fondo un interminable propale de Phil Collins en cassettes odiosos mal. Pongamos que algo le diga el Spandau Ballet y, de yapa, como quien no quiere la cosa, Peluson of Milk, que fue debidamente expropiado. 

el peladito del helicóptero batero mal 

Debidamente expropiado a la hora de abrirse a la Facu. Había que proveer de musiquitas varias a la primera novia, y la vaga en cuestión confundió, anoten, Bártok (pongamos que googleo, etc.), ese concierto con celesta que le regalé, primer CD que compraba, ¡con música de dibujitos! ¡¡¡ALF!!! 

Habría habido que educarla hasta las heces finales... ¿Y qué pasó, a la postre?: terminé tocando quena en chacarereadas con pizza casera, cerveza/vino, cultrum obligatorio y proto Europa Europa de entrecasa (¡querido VHS!)... 

Extraña mezcolanza, la de esa Edad. De ahí parimos, finalmente, un rock y un tango. Todos Nosotros (como quien dice). 

de nuevo, no... / ¡¡¡hojaldre...!!!

si el amor se cae / todo alrededor se cae [y ella es un minón...] (Del cancionero popular argentino...) 

Ya no tengo ganas de nada. La cosa tambalea. Salí hará unas horas (around una, Pibeta Ública, sí) rumbo a Miraflores; llevaba conmigo un libro de Esteban Moore --un "texto de cartón" que me agencié en el puestito de Andrés Nieva, allá por Güemes si mal no ando de geografía--, y pensaba leer y comer algo. (Comer fuera, ¿no cierto?) El libro es bueno, sí, pero, la verdad, hoy por hoy --como quien dice--, la poesía apenas si es un "complemento" (¿Derrida dixit?), una cosa más al lado de otras. La chica del bar de marras me preparó un tostado y me lo "acompañó" de una monjita; o simplemente me acercó esas cosas; todo por $35,00; y se fue: efímera; y comí solo... 

("Escritura tentacular", en todo caso, me parece que era; perdón, Elisa.) Queda, por ahora, la escritura, entonces, como para que vaya dando cuenta de cómo sigue la cosa. Si sigo forzando dados; si, por el contrario, se da --"de nuevo una vez más"-- jugada bella (potente; dulce).  Fumo "indebidamente" en La Sala, y no me importa, y tomo mates, solo, acá en Magnolia, con una vela ardiendo "a full" (gracias, A.) en el farolito naranja, y todo da lo mismo, "de nada sirve", etc. (...) Le pego una buena seca a mi Parisiennes de rigor y me doy, así, a quemar, lentamente, la tráquea (¡¡¡ARDE, POLLO!!!) , y un poco duele, y quizá hasta aspire un poco más fuerte, la próxima vuelta, o no; y aún queda yerba; y el mate es joven... 

(Ordalía nº 1, ese viejo texto, entonces. De nuevo, no. Ojalá que de nuevo, no.) 

"Escritura radar" (Elisa Molina 'dixit')

"Todos los ladrones están enamorados de Rosita, es claro... ¡Y yo también!" 

(Raúl González Tuñón, en boca de Juan Cedrón, y recordado 'per muá') 

Una masita, realmente.
Attenti, radiejas cordobeselis... 

Toso. Escucho Vía límite - Las novedades son para el verano 2/2 - 12/06/12 (un stream de Vía límite) mientras fumo un Parisiennes ("neo vicio", y hasta me dicen que vicio "Neo"... ¡¡¡ALF!!!) y miro mi vaso de agua, con sed. Coloco el link correspondiente (alguno tiene que haber, me digo --descreïdito, eso sí-- que curiosee el programa) y tomo un sorbo de agua. La noche en La Babía está tranquila: pude por fin poner un SO aceptable en Magnolia ("unos 2.000 años más de cuidados intensivos", Astérix 'dixit'), y ahora estoy en relajarme: por fin vuelvo a contar con audio y video; -- la Ceci cuevaneará. 

el tintorro de marras 

Me prendo un pucho. Vino hace un rato Tal Gabu "a las casas", cayendo con un buen tintorro y su presencia, encore! Media fugazza, cuatro árabes, cuatro picantes y cuatro de jamón y queso. Tres a la mesa: $16,00 per cápita. Como se nos había acabado la garrafa (qué flor de caminata...: parece que se nos termina viniendo el invierno, y la "logística" del gas envasado, una vez más --¡y por primera para mí!-- falló), nos hicimos unos buenos mates merced al calentador eléctrico que la Ceci se agenció en Sandra. 

Me acomodo el morbo. Escucho un poco hablar a José Manuel Costa, que presenta un tema, y vuelvo a la escritura. Suena una como marimba, y una flauta (¡maldita sea!: ¡¿y si termina siendo una maldita flauta karnática más?!), amén de dos o tres cositas más: cíclicas, quizá que hipnóticas, Buda revolotea en torno como vil mantra. 

¿Observa Ud. habitualmente los kioscos? 

 Miro en el suelo la tapa de la H EXTREMO de junio de 2012, y pienso en cosas... La casa quedó tan hecha un quilombo total, que este finde es ya casi que obligatorio un súper zafarrancho padre: desde acomodo de objetos, pasando por trapeo de baldosas, para recalar en lavado exhaustivo de vajilla acumulada (tres o cuatro días con la Ceci afiebrada, mendruguito de alfajor... :-( ), matizando incluso con acomodo de pieza ínsita. ¡UF...! 

En fin: trabajo, trabajo y más trabajo. Usted, disculpe, pero:¡¿habré dejado de ser "desocupado"?! ¡Rosa bendita, dónde estás! :-( 

Composición de lugar

Estoy en el cýber de una estación de servicio de la Shell. Conmigo, una Gatorade sabor a naranja, y el ¡Basta ya! de junio-julio de 2012. Veo a través del vidrio una moto roja (su conductor), cuando llega un taxi a cargar. 

Todo, de una dimensión muy muy extraña, con respecto, digo, a escribir en la compu que está La Babía. Escucho la Pobre Johnny mediante los auriculares de mi celu. Me aíslo, de este modo, del ruido ambiente (televisor; gente hablando o callando). Ésta es una técnica que he comenzado a desarrollar de hace muy poco: necesitaba, la noche esa del frío de los mil demonios, salir de casa y a la vez escribir en paz en mi Diario Íntimo. ¿Solución? Pelé mi "neo-walkman", corté con el afuera ("sucede que las orejas no tienen párpados"; pongamos que así dijo Quignard). Y, como la Pobre Johnny es, al fin y al cabo, una pobre rutina de no más de 100 canciones (tiro ésa, por poner un número "tal que"), su propalar me vuelve invisibilidad sensiblerías total. 

(Para otro taxi, que se estaciona como para entrar el drugstore de la estación. El dogor en cuestión porta un pulovercito fino de color acorde al amarillo del taxi. Gracias al reflejo del vidrio lo veo comprar algo. Vuelve lenta, pulenta, ejecutivamente al taxi, arranca.)  

Entonces, ¿cuál es el tema? Me falla la placa de la red, ponele que es una ethernet. Así que me he quedado en pelotas, en cuanto a la escritura que termino publicando. Escribí algo a mano, en el cuaderno del Diario... que dije, pero no bastó. Probé cambiar el cable de red, por consejo del Gringo del cýber donde suelo hacer las impresiones, pero la cosa no funcó (la cosa, el cable, digo, dolió $7,00). Me tiran de la lista de grulic que revise, entonces, la placa. ¿Resultado? Laburo en la estación de servicio, etc., etc., etc. 

Me distraigo del asunto, y escucho la siguiente frase: "12 notas y 300.000 palabras"... ¡Qué gran burrada, Pobre Johnny! 

Música y significado: una mirada

Escucho "Música y significado", un programa de Radio Clásica de la RTVE. Es el del 10/06/12 ('Otros caminos'), conducido, como habitualmente lo hace, Luis Ángel de Benito. Se trata de músicas que no son tratadas por lo general en dicho programa. 

(Imagen tomada de este sitio.) 

Un oyente pidió vanguardia; le contestaron con Leo Masliah. Cosa humorística, que me pregunto cómo es percibida por los "foráneos"... Pero no: así como caballo de fuerza (y antes toy enojau, sitio recientemente eliminado por Blogger, como ya informé) me han hecho percibir música "no nativa" hasta llegar a sentir como un parroquiano habitual de ciertos "ambientes", así puedo llegar a pensar que Masliah es seguido con cariño más allá de lo que es el Río de la Plata. 

Varias otras cosas están pasando ahora; entre ellas, especies de "homenajes" a Chopin, o más bien prolongaciones a partir de la obra de dicho compositor. 

La cosa es que estoy escribiendo con música. Tengo mi mate ya listo, acá. Tengo puchos (los nuevos Parisiennes). Compré varias cosas, hoy, y lo concreto, como para ir a los bifes, es que tengo trancado el inodoro. Sopapa compré, claro está, pero bueno, si no la ato a algún palo, cualquiera, con un alambre, se pierde en la sentina del susodicho. 

Siempre fue un gusto escuchar buena música; y si era nueva, mejor que mejor. Recuerdo cuando compré, en vinilo, el concierto "a la memoria de un ángel" de Alban Berg. Honda, extraña, sentida emoción. Yo con el violín hacía mucho Vivaldi, mucho Bach, un poco de Mozart, un poco de Beethoven... Recuerdo una sonatina de Schubert: ¡qué cosa más encantadora...! Pero, cosas del siglo XX, apenas Bartok (disculpen la grafía...), y ni siquiera.

(Imagen tomada de este sitio.)

En fin: ustedes comprenderán que amo escuchar música. Radio Clásica es un gran sitio, y está estupendamente organizado. Recuerdo un programa conducido por el mismo Luis Ángel de Benito (no "Música y significado, sino otro), en el que se debatían cuestiones "candentes" de la música en España y el mundo entero (aunque quizá tan sólo en Occidente...). 

Gusto difundir esta actividad. Quizás alguno se prenda a escuchar estas cosas. A ello están invitados.