Oigo la música batidora, clic de estación y alcance. El clic, calor, eruta bien, modo de impulso en el Barbieri de todos tus pétalos, salor y sailor de disfrute, me sudo el morbo, el Indio, ponele que Del Missier es ricotero, peléitor, baila la conga salsa disco rumba y vá, si miiii, si faaa|, y conoció, cantaba el pobre pelái, negro de alcance.
Miro la retornable, escribo un clic en estación del !, miro la que me pasaron, tecleo el morbo, toda la primera persona: 1.
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Pity por qué lo pasaron tan poco, lo propalaron tan pobretongui, en Radio Mitre, ¿ah, Miroli? Me fumo un liendre, cambeo 'e la rádeo, saven la técnica mixtura performatividá de la salú e ingeneiería social. 2. Eíos.
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Dorados (cigarritos), $1,70 en el almacén La Onda Cortante, por lo menos eso, no como en El Tigre, la buena onda Choreante. 3
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Micrófono abierto a las voces del alma de turno.