Chanchita con cadneas, reconducido el porte, miro veloz giróvagos detallados, rima de la tu cierva, y pienso en el lenguaje como estoque, y busco dalias. Ritma feroz, paso y escorbuto de lo febril que no callé, la gata se relame en su ternura. Pocilgas adocenadas en que gente está, barrio de ser, ladra un meditado su colección de estampidas, torean a la gente en el mundo, ¿serás, real, así, como indefensa?
La gallardía o fuelle, la esquina de tus erarios de lo que sabemos, la confitura teucra y relapsada que confiere a manos llenas el hechizo, todo lo detendrá. El pistolete o pesadilla de los buitres.
Entonces, como media que no calza. Como calzón de espuerta. Giróvagos, entonces, la reclaman. Y la llanura.
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