Siete pasadas. Los héroes del silencio: noches de cerveza en que deseo. Siete y veinte, y ando engripado, y muy tosiento; pero mejoro: padecimiento que suplantó al delirio.
Inmundo, sin bañarme, cada tanto toso; y fumo sin tragar, tomo otro mate, qué linda música. Mayor sentido al estar; cuestiono, pues, "la duración", falta de expectativas. Ciro Alegría me trae un título, y bien podría citar mi frase célebre. Días en que el pasado tiene aroma, todo se construye, y reímos del sacrificio (cf. La genealogía de la moral). Pero uno es choto: volverá a querer nuevamente ese pasito chueco, y muy Quevedo encima, la espiral.
Mate que se lava, tendría que bañarme. Maldito termotanque, se me apaga solo; y tengo que pispearlo regularmente. Sé que la cosa pasa por arreglarlo; y lo demoro.
Así, cumplo en informar que la cosa, maguer la gripe, mejora. Más noticias, en cualquier "instante".
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