La inercia imagen porno, protuberante estación, andrajo ya colapsado atrás, me crujo el cuello. --- No es la importancia en el metal, lazo de silbo y pende, lo que menos prepondera: análisis de foto actuando, dolor cabeza, meditación frontera alcance; calor de bajo remera, pasa el peludo, se sienta frente a Dylan otra huevera, inglés que se me trabuca. Como una canción del no saber idioma, como un ignorante de planeta, como la distancia estorbo del no llegarás a puerto.
--- Así, la coherencia queda (momentáneamente quizás) imposibilitada. Muro de borde, impronunciables, me pegué un buen baño, aunque la torturancia, y más allá de lo mío también, y mucho más, persiste. Palabras desatadas como una sábana húmeda de más, golpes al morbo, incomprensibles los gestos de tu arroz, miradas.
Intento nuevamente la recompostura: asomo al borde, la ventana atrás, me siento la diadema baja, no te lo puedo. Lo dicho simplemente, fuerza el referente, golpea por entrar, y se decide, y cruje, y retrocede, mundano/abismo, el increíble, el malo, el morbo de lo no pronunciable. Como que como espantos. ---
Freud no escribió Matan a un joven. He aquí, una vez más, la impotencia, señalada hece mucho por Platón, de los papeles.
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Micrófono abierto a las voces del alma de turno.